Mi ilusoria poesía
se me figura viento:
Se recrea cantando.
Se agasaja en amores.
Y deshoja sin pena
la flor de sus lamentos.
Mis versos, rompe o quema.
Aquellos que prendieron
el fuego en el poema
que a tus ojos hirieron.
Promesas, suspiros, ansias, versos,
ensueños aromados con rosas...
Son fulgores dulcemente presos
dentro de unas cartas amorosas.
¿Nos dirá adiós con acordes lentos
y con triste canción el otoño?
¿O es que ensaya entre dóciles notas
un beso para la flor del viento?