ahora son aves

Mis ilusiones trinan, son aves;
adquirieron alas y plumaje.
Vuelan buscando sus ideales
a la vez que besan el celaje.

creo conocerla

Conozco la felicidad;
su éter y su humarada ardiente,
su luz de espiritualidad.
Y su incandescencia imprudente...
Pues prende y se apaga... ¡Se va! 

soy del otoño

Noviembre es hoja de otoño.

Mi vida es noviembre.

Soy hoja madura 
del otoño.